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  • 39 Things I See Differently at 39

    39 Things I See Differently at 39

    Today, I turn 39.

    I’m not entirely sure what 39 is supposed to feel like. Maybe that’s already one of the things I’ve learned over the years: most ages feel surprisingly unspectacular from the inside. As a child, I had a pretty clear idea of what adults in their thirties, forties or fifties would be like. They would know what they were doing. They would have their lives figured out, made the important decisions and probably found answers to most of the big questions. Now that I’m getting remarkably close to that mysterious 40, I can confidently say: I was wrong. Adults improvise an alarming amount of the time.

    Of course, I have learned a few things over the past 39 years. I know more about myself, about other people and about what matters to me. I’ve gathered experiences, made mistakes, tried things, fallen in love, been angry, met people and lost people, worked, started projects and abandoned them again. I’ve made decisions I’m glad I made. Others I would probably make differently today. And with some of them, I’ll simply never know whether the alternative would have been better. Most of all, though, I’ve changed my mind. And I don’t just mean about the big things. Some are surprisingly mundane. Comfortable shoes, for example, have become much more important than my younger self would have been willing to accept. Staying home can make for an excellent Saturday night. And a free afternoon with nothing to show for it at the end is not necessarily an afternoon wasted.

    Some of the changes go a little deeper. I used to think in either-or terms much more often. Today, I believe that a surprising number of things can be true at the same time. I can be grateful for my life and still wish certain things were different. I can love someone and be angry with them at the same time. I can believe a decision is the right one and still be sad about its consequences. Two contradictory feelings don’t necessarily cancel each other out. Maybe that’s part of getting older for me: the shades in between have become much more interesting.

    My relationship with success has changed too. An idea doesn’t have to become a big project. A project doesn’t have to reach thousands of people. Something that brings joy to or helps twenty people can be just as worthwhile as something that reaches twenty thousand. And sometimes I’m allowed to build, write or create something even though other people could do it better. Maybe even simply because I enjoy doing it. Looking back, that sounds rather obvious. It wasn’t always obvious to me. The same goes for responsibility. I used to think competent people had answers. The more responsibility I take on myself, the less I believe that. Maybe competence sometimes shows itself precisely in being able to say: I don’t know. I was wrong. We’ll have to figure this out.

    And maybe that’s one of the ideas running through many of these 39 points: I don’t have to be finished. I don’t have to remain the same version of myself. I’m allowed to change my mind, even about things I once argued for with great confidence. I’m allowed to make decisions that are right for now rather than forever. And I don’t have to become the person I once imagined I would be at 39. So, for my birthday, I collected 39 things I see differently today than I used to. Some took me a long time to learn. Others are mundane. Some I take very seriously; others make me smile a little. And I’ll probably see some of them differently again by the time I’m 49.

    1. You can love someone and be angry with them at the same time.
    2. Sometimes being disappointed also means that my expectations weren’t realistic.
    3. I don’t have to remain every version of myself forever.
    4. I’m allowed to change my mind. Even about things I once felt very strongly about.
    5. Taking responsibility doesn’t mean having to know all the answers.
    6. Admitting a mistake doesn’t automatically make you less competent.
    7. Not every good idea has to become a project.
    8. And not every project has to become something big.
    9. Making something for 20 people can be just as meaningful as making something for 20,000.
    10. You’re allowed to do something simply because it’s fun.
    11. I don’t have to choose one thing that defines me.
    12. Adults improvise an alarming amount of the time.
    13. You can be grateful for your life and still wish certain things were different.
    14. Happiness feels much less spectacular than I once expected it to.
    15. Rituals become more important rather than more boring as I get older.
    16. The past explains some things, but it doesn’t automatically determine the future.
    17. There are decisions where you will never know whether the alternative would have been better.
    18. Staying home can make for a perfectly good Saturday night.
    19. Comfortable shoes have become more important than my younger self would have been willing to accept.
    20. You need surprisingly few possessions – and somehow still manage to accumulate a surprising amount of stuff.
    21. A free afternoon without a plan is not an afternoon wasted.
    22. You’re allowed to like things other people find silly.
    23. Birthdays don’t have to feel significant to be significant.
    24. It’s possible to have two contradictory feelings at the same time without either of them being wrong.
    25. Closeness doesn’t necessarily come from spending as much time together as possible.
    26. Love shows itself surprisingly often in completely unspectacular things.
    27. It’s easier to give people a fresh start when you don’t constantly remind them of their past.
    28. A decision doesn’t have to be forever to be right today.
    29. Sometimes you only realise in hindsight that you were living through a pretty important time.
    30. You’re allowed to be proud of something without immediately downplaying it.
    31. Curiosity has become more important to me than being right.
    32. My first reaction isn’t always my actual opinion.
    33. People don’t always need a solution. Sometimes they need someone who can simply stay with them in the situation.
    34. Helping doesn’t automatically mean doing something for someone.
    35. I’m allowed to build, write or create things even if other people could do them better.
    36. I don’t want to be younger. Sometimes I just wish I had more time.
    37. I don’t feel 39. But then again, I have no idea what 39 is supposed to feel like.
    38. I don’t have to become the person I imagined I would be when I was 20.
    39. Thirty-nine is much younger than 20-year-olds think it is.

    Looking at this list, I realise it doesn’t work particularly well as a collection of life lessons. Thankfully. At 39, I certainly don’t want to come up with 39 rules for how to live your life properly. They’re snapshots. Things I believe today. Things my experiences have taught me. Some I learned pleasantly, others less so. Someone could probably have told me some of these things twenty years ago, and I still would have needed to take my own detours before I truly understood them. Maybe that’s something I increasingly like about getting older: I don’t have to blame my younger self for not knowing things yet. He knew what he could know at the time.

    And the same applies in the other direction. The person I am today doesn’t know what my future self will know. Maybe at 49 I’ll laugh at some of the things on this list. Maybe I’ll read one and wonder how I could ever have been so convinced of it. Maybe things will be added that I can’t even imagine today. I actually hope so. Because I don’t want to reach a point where my views are finished. I want to stay curious. I want to be surprised. I want to be able to change my mind. I want to make mistakes and occasionally even learn something from them. I want to try new things even when other people are better at them. And I want to keep discovering that some things in life are allowed to be beautiful and difficult at the same time.

    So 39 feels less like taking stock and more like a progress report. I don’t want to be 20 again. Really, I don’t. At most, I’d like to have some of the time back that seemed almost unlimited back then. But I also wouldn’t want to give up everything that happened between 20 and 39. The good things, just as much as some of the things I would rather have been spared. All of it has become part of who I am.

    And so today I begin my fortieth year. Not finished, without all the answers, and almost certainly without the final version of this list.

    But at least I have comfortable shoes.

    That’s something.

  • Wir beginnen nie bei null

    Wir beginnen nie bei null

    Manchmal wünsche ich mir einen Reset-Knopf. Nicht unbedingt, weil ich alles anders machen möchte. Eigentlich ganz im Gegenteil. Ich mag vieles von dem, was mich heute ausmacht. Aber die Vorstellung hat trotzdem etwas Verlockendes: eine Situation einfach einmal betrachten zu können, ohne bereits eine Meinung dazu zu haben. Einem Menschen begegnen, ohne sich an das letzte schwierige Gespräch zu erinnern. Eine neue Aufgabe beginnen, ohne an frühere Fehler zu denken. Eine Entscheidung treffen, ohne dass irgendwo im Hinterkopf schon eine Stimme aufzählt, was alles schiefgehen könnte.

    Aber diesen Reset-Knopf gibt es nicht. Wir beginnen nie bei null. Je älter ich werde, desto mehr merke ich, wie viel wir ständig mit uns herumtragen. Erfahrungen, Erinnerungen, Erfolge, Fehler, Enttäuschungen, Begegnungen, Abschiede. Dinge, die wir irgendwann gelernt haben. Dinge, von denen wir dachten, wir hätten sie gelernt. Dinge, die wir gerne wieder verlernen würden. Vielleicht ist das dieser berühmte Rucksack, von dem immer wieder gesprochen wird. Wobei ich das Bild vom Rucksack lange etwas negativ fand. Als wäre alles, was wir aus unserer Vergangenheit mitbringen, automatisch Ballast.

    Dabei steckt darin ziemlich viel Gutes. In meinem Rucksack sind Menschen, von denen ich etwas gelernt habe. Gespräche, die mich verändert haben. Situationen, die schwierig waren und von denen ich heute weiss: Ich habe sie überstanden. Da sind Fehler, die ich wahrscheinlich nicht noch einmal machen würde. Erfahrungen aus meinem Beruf. Aus Beziehungen. Aus Freundschaften. Aus Projekten, die funktioniert haben – und aus solchen, die ziemlich spektakulär nicht funktioniert haben. All das hilft mir heute. Wenn ich vor einer neuen Aufgabe stehe, beginne ich eben nicht mehr bei null. Wenn ich Verantwortung übernehme, bringe ich Erfahrungen damit mit. Wenn ich an einem neuen Projekt arbeite, weiss ich inzwischen ein bisschen besser, was mir liegt und was nicht. Wenn etwas schiefgeht, kenne ich vielleicht sogar schon das Gefühl, das danach kommt. Das ist eine ziemlich grossartige Sache am Älterwerden: Wir sammeln nicht nur Jahre. Wir sammeln Orientierung.

    Nur hat die Sache einen Haken. Denn im selben Rucksack liegen auch die anderen Dinge. Enttäuschungen zum Beispiel. Verletzungen. Situationen, in denen Vertrauen nicht belohnt wurde. Momente, in denen wir uns vorgenommen haben: Das passiert mir nicht noch einmal. Und manchmal sind diese Erfahrungen erstaunlich laut. Dann passiert heute etwas – und wir reagieren nicht nur auf das, was heute passiert. Ein Satz erinnert uns an einen anderen Satz. Eine Situation fühlt sich plötzlich verdächtig bekannt an. Jemand enttäuscht uns und bekommt vielleicht ungewollt auch noch etwas von der Enttäuschung ab, die andere Menschen vor Jahren verursacht haben.

    Je länger wir einen Menschen kennen, desto voller kann dieser gemeinsame Rucksack werden. Irgendwann besteht eine Beziehung – ganz egal ob Partnerschaft, Freundschaft, Familie oder Zusammenarbeit – nicht mehr nur aus dem, was gerade zwischen zwei Menschen geschieht. Da sind all die vorherigen Begegnungen ebenfalls im Raum. Das kann wunderschön sein. Ein Blick reicht, und beide wissen, was gemeint ist. Ein Satz erinnert an eine Geschichte von vor zehn Jahren. Man kennt Eigenheiten, Schwächen und Stärken des anderen. Aber manchmal sitzt eben auch die Vergangenheit mit am Tisch.

    Vielleicht ist eine der schwierigsten Aufgaben beim Älterwerden deshalb, unsere Erfahrungen ernst zu nehmen, ohne ihnen automatisch recht zu geben. Nur weil etwas einmal schiefgegangen ist, muss es nicht wieder schiefgehen. Nur weil mich jemand einmal enttäuscht hat, bedeutet das nicht, dass ich von nun an jede Handlung durch diese Enttäuschung betrachten muss. Nur weil ich bei etwas einmal gescheitert bin, bin ich nicht zum Scheitern verdammt. Und nur weil ich glaube, eine Situation wiederzuerkennen, bedeutet das nicht, dass ich bereits weiss, wie sie ausgehen wird.

    Das gilt auch für die Geschichten, die wir über uns selbst erzählen. «Das kann ich nicht.» «So bin ich eben.» «Damit hatte ich schon immer Mühe.» Solche Sätze können irgendwann erstaunlich stabil werden. Vielleicht waren sie sogar einmal wahr. Aber Menschen sind keine abgeschlossenen Projekte. Die Person, über die ich vor zehn Jahren etwas gelernt habe, existiert so heute gar nicht mehr. Selbst wenn diese Person ich selbst bin. Vielleicht bedeutet Erfahrung deshalb nicht nur, aus der Vergangenheit zu lernen. Vielleicht gehört auch dazu, ihr gelegentlich zu widersprechen. Zu sagen: Ja, das habe ich erlebt. Ja, das hat mich geprägt. Ja, deshalb reagiere ich heute manchmal so, wie ich reagiere. Aber es ist nicht die einzige Möglichkeit.

    Ich kann meinen Rucksack nicht einfach ausleeren. Und inzwischen glaube ich auch nicht mehr, dass ich das möchte. Zu viel von dem, was darin liegt, gehört zu mir. Schönes und Schwieriges. Erfolge und Fehler. Menschen, die geblieben sind, und Menschen, die irgendwann verschwunden sind. Dinge, auf die ich stolz bin, und Dinge, die ich heute anders machen würde. Vielleicht geht es vielmehr darum, gelegentlich hineinzuschauen. Was trage ich da eigentlich mit mir herum? Was davon hilft mir heute noch? Was schützt mich? Und was ist inzwischen einfach nur schwer?

    Manches werden wir vermutlich unser ganzes Leben mit uns tragen. Aber vielleicht können wir lernen, es anders zu tragen. Vielleicht können wir manches irgendwann auspacken. Und vielleicht entdecken wir dabei sogar Dinge, von denen wir gar nicht mehr wussten, dass sie ebenfalls darin liegen. Mut zum Beispiel. Die Erinnerung daran, dass wir schon einmal etwas geschafft haben. Oder die Erfahrung, dass ein Ende manchmal gleichzeitig ein Anfang war.

    Wir können unsere Geschichte nicht löschen. Und wahrscheinlich wäre das auch gar nicht so erstrebenswert. Denn ohne all das, was vorher war, wären wir nicht die Menschen, die heute vor der nächsten Entscheidung, dem nächsten Menschen, der nächsten Aufgabe oder dem nächsten Kapitel stehen. Wir beginnen nie bei null. Aber vielleicht ist genau das die gute Nachricht. Denn neu anzufangen bedeutet nicht, alles vergessen zu müssen, was vorher war. Es bedeutet auch nicht, wieder der Mensch werden zu müssen, der man einmal war. Wir dürfen alles mitnehmen, was wir gelernt haben. Wir dürfen manches zurücklassen. Und wir dürfen unterwegs unsere Meinung darüber ändern, was davon was ist.

    Wir beginnen zwar nie bei null. Aber wir dürfen trotzdem immer wieder neu anfangen.

  • Verantwortung fühlt sich heute anders an

    Verantwortung fühlt sich heute anders an

    Vor ein paar Wochen habe ich die Zusage für eine neue Aufgabe erhalten: Nach den Sommerferien werde ich die Teamleitung des Internats an der Sprachheilschule Wabern übernehmen. Ich freue mich sehr darauf. Gleichzeitig merke ich aber auch, dass ich diese Vorfreude mit einer grossen Portion Respekt verbinde. Nicht, weil ich Angst vor der Aufgabe habe, sondern weil ich weiss, dass Führung immer auch bedeutet, Verantwortung für andere Menschen zu übernehmen. Und je näher der Start rückt, desto mehr denke ich darüber nach, was Verantwortung für mich eigentlich bedeutet.

    Das Spannende ist, dass dies nicht meine erste Führungsaufgabe ist. Vor vielen Jahren durfte ich bereits einmal ein kleines Team leiten. Damals war ich deutlich jünger und überzeugt, dass gute Führung vor allem bedeutet, kompetent zu wirken, Entscheidungen zu treffen und möglichst alles im Griff zu haben. Rückblickend war ich für diese Aufgabe noch nicht bereit. Nicht, weil ich ungeeignet gewesen wäre, sondern weil ich selbst noch auf der Suche nach meiner eigenen Sicherheit war. Ich wollte es allen recht machen, stellte meine eigenen Ansprüche oft über meine eigenen Grenzen und hatte ständig das Gefühl, beweisen zu müssen, dass ich diese Rolle verdiene. Irgendwann wurde mir klar, dass mich diese Aufgabe mehr Kraft kostete, als sie mir gab. Das einzugestehen war damals schwierig. Heute empfinde ich genau diese Erfahrung als eine der wertvollsten überhaupt.

    In den Jahren danach ist viel passiert. Ich habe weiter als Sozialpädagoge gearbeitet, Kinder und Jugendliche begleitet, Konflikte erlebt, schwierige Gespräche geführt und gelernt, dass Beziehungen fast nie so einfach sind, wie sie auf den ersten Blick erscheinen. Ich durfte neue Mitarbeitende begleiten, Projekte übernehmen, Verantwortung tragen und vor allem beobachten, was Teams stark macht – und was eben nicht. Dabei habe ich gemerkt, dass ich selbst ruhiger geworden bin. Ich muss nicht mehr auf alles sofort eine Antwort haben. Ich halte Unsicherheit besser aus als früher und weiss heute, dass man Vertrauen nicht dadurch gewinnt, dass man perfekt wirkt, sondern dadurch, dass man ehrlich, verlässlich und ansprechbar ist.

    Vielleicht ist genau das der grösste Unterschied zu meinem jüngeren Ich. Früher dachte ich, eine Führungsperson müsse möglichst viele Antworten kennen. Heute glaube ich, dass es oft wichtiger ist, die richtigen Fragen zu stellen. Früher wollte ich Probleme möglichst schnell lösen. Heute weiss ich, dass gute Lösungen häufig gemeinsam entstehen und dass Zuhören manchmal wertvoller ist als Reden.

    Ich weiss nicht, wie ich in ein paar Jahren auf diesen Blogbeitrag zurückblicken werde. Wahrscheinlich werde ich über einige Gedanken schmunzeln und andere ergänzen wollen. Vielleicht werde ich feststellen, dass ich gewisse Dinge völlig falsch eingeschätzt habe. Und ehrlich gesagt hoffe ich sogar, dass das so sein wird. Denn das würde bedeuten, dass ich weiter gelernt habe. Gute Führung ist für mich kein Zustand, den man irgendwann erreicht. Sie ist etwas, das sich ständig verändert – mit jeder Begegnung, jedem Fehler, jeder Rückmeldung und jeder neuen Erfahrung.

    Deshalb starte ich diese neue Aufgabe nicht mit dem Anspruch, alles richtig zu machen. Ich starte mit Neugier, mit Respekt vor der Verantwortung und mit dem Wunsch, gemeinsam mit meinem Team eine gute Arbeitskultur zu gestalten. Eine Kultur, in der man offen miteinander spricht, unterschiedliche Meinungen aushält, sich gegenseitig unterstützt und auch einmal sagen darf: «Ich weiss es gerade nicht.» Denn wenn ich in den letzten Jahren etwas gelernt habe, dann dies: Menschen erwarten keine perfekten Führungspersonen. Sie wünschen sich Menschen, denen sie vertrauen können.

    Und vielleicht ist genau das die wichtigste Erkenntnis, die ich aus meiner ersten Führungsrolle mitgenommen habe. Verantwortung bedeutet für mich heute nicht mehr, alles zu tragen. Verantwortung bedeutet, dafür zu sorgen, dass niemand das Gefühl hat, alles alleine tragen zu müssen.

  • Zwei der besten queeren Serien überhaupt sind jetzt auf ARTE

    Zwei der besten queeren Serien überhaupt sind jetzt auf ARTE

    Es gibt schon lustige Zufälle. Mein Mann und ich haben in den letzten Wochen gerade alle vier Staffeln von Please Like Me durchgebinged. Und kaum sind wir fertig, kündigt ARTE an, dass nicht nur Please Like Me, sondern auch Josh Thomas’ Nachfolgeserie Everything’s Gonna Be Okay ab sofort kostenlos verfügbar sind.

    Falls ihr eine der beiden Serien noch nicht kennt: Das solltet ihr ändern. Für mich gehören sie zu den besten queeren Serien, die je gemacht wurden.

    Please Like Me erzählt vom jungen Josh, der sich mit Freundschaften, Familie, Liebe und dem Coming-out auseinandersetzt. Die Serie schafft etwas, das nur wenigen gelingt: Sie ist gleichzeitig urkomisch und herzzerreissend. Sie spricht über psychische Gesundheit, Beziehungen und das Erwachsenwerden mit einer Ehrlichkeit, die sich nie aufgesetzt anfühlt.

    Everything’s Gonna Be Okay führt diesen Ton weiter. Diesmal übernimmt Josh Thomas die Rolle von Nicholas, der nach dem Tod seines Vaters plötzlich Verantwortung für seine beiden Halbschwestern tragen muss. Die Serie erzählt feinfühlig von Familie, Neurodivergenz, queeren Identitäten und dem Versuch, das Leben irgendwie auf die Reihe zu bekommen – ohne dabei jemals den Humor zu verlieren.

    Was ich an beiden Serien besonders mag: Die Figuren wirken wie echte Menschen. Niemand ist perfekt. Niemand hat immer die richtige Antwort. Statt grosser Dramen stehen die kleinen, oft chaotischen Momente des Alltags im Mittelpunkt. Genau das macht sie so besonders.

    Dass jetzt beide Serien kostenlos bei ARTE zu sehen sind, ist eine wunderbare Gelegenheit, sie nachzuholen – oder, so wie wir, gleich noch einmal anzuschauen. Ich kann sie von Herzen empfehlen.

    Please Like Me
    bei ARTE
    Everything‘s gonna be Okay
    bei ARTE
  • The People I Could Have Been

    The People I Could Have Been

    Sometimes I wonder about the people I could have been.

    Not because I regret my life. Not because I wish I had made completely different choices. It is more a feeling of curiosity. A quiet thought that appears every now and then. What if I had taken a different path?

    Life is full of small decisions that seem unimportant at the time. Choosing a school. Applying for a job. Moving to a new place. Saying yes to one opportunity and no to another. Meeting one person and not meeting someone else. Most of these moments do not feel significant when they happen. But looking back, they often changed everything.

    Sometimes I think about the version of me who went deeper into technology. The one who spent his days building software and working in the tech industry full-time. Sometimes I think about the version of me who left Switzerland and moved to a bigger city. Maybe New York. Maybe somewhere else. And sometimes I think about the version of me who never met certain people. The version whose life followed a completely different direction because one conversation never happened. What fascinates me is that all of these lives feel possible. Not realistic anymore, perhaps, but possible.

    As we grow older, we usually focus on becoming someone. We talk about finding ourselves, building a career, creating relationships and developing an identity. But there is another side to that process. Every choice we make also means letting go of other possibilities. The moment I became the person I am today, I also stopped becoming countless other versions of myself. Öl

    There is a strange beauty in that. When I was younger, I sometimes imagined that one day I would finally figure everything out. That there was a “correct” version of Fabio waiting somewhere in the future. Today I do not think that version exists. I think we are all shaped by the choices we make, the people we meet and sometimes by pure coincidence. There is no perfect path hiding somewhere behind the others. There is only the path we are walking right now.

    That does not mean the other possibilities disappear completely. I think they stay with us in small ways. The version of me who loves technology still appears whenever I start building a new app. The version of me who dreams about living in a bigger city appears whenever I visit a place that feels full of energy and possibility. The version of me who wants to try something completely different appears every time I get excited about a new idea. Maybe those alternative lives never fully disappear. Maybe they simply become part of who we are.

    I do not wonder about these other versions of myself because I want to be them. I wonder about them because they remind me of something important. Life is not only about becoming someone. It is also about choosing who not to become. And perhaps growing older means making peace with both.

  • Warum ich lieber Apps für das iPhone entwickle

    Warum ich lieber Apps für das iPhone entwickle

    Hätte mir vor ein paar Jahren jemand gesagt, dass ich einmal meine Abende damit verbringen würde, Apps zu entwickeln, hätte ich vermutlich gelacht.

    Ich bin kein Softwareentwickler. Ich habe keine Informatik studiert. Ich bin Sozialpädagoge. Programmieren war nie ein Berufswunsch und ehrlich gesagt auch kein Hobby, das mich besonders gereizt hat.

    Ich hatte einfach Ideen.

    Und irgendwann wurde mir klar: Wenn ich darauf warte, dass jemand anderes sie umsetzt, werden sie wahrscheinlich nie Realität. Also begann ich zu lernen. Tutorial für Tutorial. Fehler für Fehler. Kleine Erfolgserlebnisse dazwischen. Irgendwann stand tatsächlich meine erste App im App Store. Heute sind es mehrere. Das fühlt sich manchmal immer noch ziemlich unwirklich an.

    Immer wieder werde ich gefragt, warum meine Apps nur für das iPhone erhältlich sind.

    Die Antwort ist eigentlich ganz einfach: Ich entwickle lieber für iOS.

    Ich weiss, dass das für Android-Nutzerinnen und -Nutzer nicht besonders erfreulich ist. Android hat weltweit den grösseren Marktanteil, erreicht deutlich mehr Menschen und bietet Entwicklerinnen und Entwicklern enorm viele Möglichkeiten. Für viele ist Android deshalb die logische Wahl.

    Das verstehe ich vollkommen.

    Aber wenn man alleine entwickelt und das Ganze neben einem Vollzeitjob macht, verschieben sich die Prioritäten. Dann geht es nicht nur darum, möglichst viele Menschen zu erreichen, sondern auch darum, wie viel Energie der Weg dorthin kostet.

    Für mich spielt dabei Einfachheit eine grosse Rolle.

    Apple stellt mit Xcode praktisch alles bereit, was ich zum Entwickeln brauche. Dort schreibe ich den Code, gestalte die Benutzeroberfläche, teste meine Apps und bereite sie für die Veröffentlichung vor. Natürlich ist Xcode nicht perfekt. Wahrscheinlich hat sich jede Person, die schon einmal für iOS entwickelt hat, mindestens einmal darüber aufgeregt. Trotzdem mag ich, dass fast alles an einem Ort passiert. Ich öffne Xcode, arbeite dort weiter, wo ich aufgehört habe, und kann mich auf die eigentliche Idee konzentrieren. Das klingt banal, macht aber einen riesigen Unterschied, wenn App-Entwicklung hauptsächlich in den Abendstunden und am Wochenende stattfindet.

    Dazu kommt etwas, das auf den ersten Blick vielleicht etwas seltsam klingt: Ich mag es, dass Apple vergleichsweise wenige Geräte herstellt.

    Als Käufer finde ich Auswahl grossartig. Als Entwickler bedeutet jedes zusätzliche Smartphone aber auch eine weitere Bildschirmgrösse, einen anderen Prozessor, eine andere Kamera, eine andere Android-Version und damit eine weitere Möglichkeit, dass irgendwo etwas nicht wie erwartet funktioniert.

    Genau diese Vielfalt macht Android so spannend. Gleichzeitig macht sie die Entwicklung auch deutlich anspruchsvoller.

    Apples Geräte unterscheiden sich natürlich ebenfalls voneinander. Aber sie folgen derselben Designsprache und verhalten sich erstaunlich konsistent. Dadurch verbringe ich weniger Zeit damit, Fehler auf bestimmten Geräten zu suchen, und mehr Zeit damit, darüber nachzudenken, ob eine Funktion überhaupt sinnvoll ist.

    Auch beim Veröffentlichen einer App gefällt mir Apples Ansatz.

    Über App Store Connect werden neue Versionen hochgeladen, Beta-Tester eingeladen, Screenshots verwaltet, Datenschutzeinstellungen festgelegt und alle Informationen gepflegt, die später im App Store angezeigt werden. Entwickler nennen diese Informationen «Metadaten». Gemeint ist im Grunde einfach alles, was zur App gehört, ohne die App selbst zu sein.

    Auch dieses System ist nicht perfekt.

    Aber ich empfinde es als angenehm aufgeräumt.

    Und dann gibt es noch einen Punkt, den ich kaum verschweigen kann:

    Ich nutze KI. Sehr viel sogar.

    Nicht, damit sie meine Arbeit übernimmt. Sondern damit ich schneller ans Ziel komme.

    Inzwischen gibt es dafür sogar einen Begriff: Vibecoding. Dabei beschreibt man einer KI, was man bauen möchte, erhält einen ersten Entwurf und arbeitet diesen anschliessend weiter aus. Man versteht den Code, verbessert ihn, korrigiert Fehler und entwickelt daraus Schritt für Schritt die eigentliche App.

    Manche feiern diesen Ansatz. Andere halten überhaupt nichts davon.

    Mir ist diese Diskussion ehrlich gesagt ziemlich egal.

    Ohne KI hätte ich wahrscheinlich nie so viele Apps entwickeln können.

    Interessanterweise habe ich ausserdem das Gefühl, dass KI mich beim Entwickeln von iPhone-Apps besser unterstützt als bei Android-Projekten. Ob das wirklich so ist, weiss ich nicht. Vielleicht liegt es daran, dass Apples Ökosystem stärker standardisiert ist. Vielleicht an Swift und der guten Dokumentation. Vielleicht ist es auch einfach mein persönlicher Eindruck.

    Was auch immer der Grund ist: Beim Entwickeln für iOS habe ich deutlich seltener das Gefühl, gegen die KI arbeiten zu müssen.

    Trotzdem möchte ich Android überhaupt nicht kleinreden.

    Im Gegenteil.

    Mir ist völlig bewusst, dass ich viele Menschen ausschliesse, wenn ich Apps nur für das iPhone veröffentliche. Weltweit nutzen mehr Menschen Android als iOS. Und ich finde den Gedanken schade, dass jemand eine meiner Apps entdeckt und sie dann gar nicht verwenden kann.

    Mein Ziel war nie, Apps ausschliesslich für Apple-Nutzerinnen und -Nutzer zu entwickeln.

    Ich möchte Dinge bauen, die Menschen nützlich finden.

    Im Moment bin ich aber eine einzelne Person mit einem Vollzeitjob und begrenzter Zeit. Deshalb muss ich Prioritäten setzen. Und im Moment bedeutet das: zuerst iOS.

    Das heisst allerdings nicht, dass Android für mich keine Rolle spielt. Schon heute versuche ich, Entscheidungen zu vermeiden, die eine Android-Version später unnötig erschweren würden. Sollte eine meiner Apps irgendwann grösser werden und mehr Menschen erreichen, wäre eine Android-Version sofort eine meiner höchsten Prioritäten.

    Vielleicht lese ich diesen Beitrag in ein paar Jahren selbst wieder – während ich gleichzeitig eine iPhone- und eine Android-Version meiner Apps weiterentwickle.

    Ich würde mich ehrlich gesagt freuen, wenn es so käme.

    Bis dahin wirst du neue Ideen von mir aber wahrscheinlich weiterhin zuerst im App Store finden.

  • Meine ersten Crushes waren kein Zufall

    Meine ersten Crushes waren kein Zufall

    Vor Kurzem wurde ich für das Display Magazin nach meinen ersten männlichen Crushes gefragt. Die Frage klang zunächst herrlich nostalgisch. Wer waren die ersten Männer, bei denen mein Herz ein bisschen schneller schlug?

    Je länger ich darüber nachdachte, desto mehr wurde mir klar: Es ging gar nicht nur um nostalgische Erinnerungen. Diese Schwärmereien erzählen auch etwas darüber, wie wir uns selbst entdecken. Oft lange bevor wir überhaupt die Sprache dafür haben.

    Mein erster Crush war ausgerechnet ein Action Man.

    Nicht ein Sänger. Nicht ein Schauspieler. Sondern eine Plastikfigur.

    Ich muss etwa zehn Jahre alt gewesen sein. Während andere Kinder mit ihm Missionen spielten, interessierte ich mich immer mehr für den Mann selbst. Seine Muskeln, die breiten Schultern, der entschlossene Blick. Und ja: Ich fand es unglaublich spannend, dass man ihn ausziehen konnte. Plötzlich war er nicht mehr nur eine Actionfigur, sondern ein männlicher Körper, den ich fasziniert betrachtete.

    Damals hätte ich natürlich nie sagen können, warum mich das so beschäftigte. Ich wusste nicht einmal, dass es überhaupt möglich war, sich als Junge zu Jungen hingezogen zu fühlen. Ich wusste nur, dass dieser Action Man deutlich mehr Aufmerksamkeit bekam als meine anderen Spielsachen.

    Heute denke ich: Vielleicht war das mein erster kleiner, sicherer Raum, in dem ich Männlichkeit bewundern durfte, ohne sie erklären zu müssen.

    Ein paar Jahre später kam Joshua Jackson.

    Genauer gesagt: Pacey Witter aus Dawson’s Creek.

    Natürlich fand ich ihn attraktiv. Aber viel wichtiger war etwas anderes. Er war nicht der klassische Held. Er war witzig, manchmal unsicher, machte Fehler und wirkte dadurch unglaublich echt.

    Während viele meiner Freundinnen für Dawson schwärmten, war für mich immer klar, dass Pacey der Interessantere war. Ich hätte damals wahrscheinlich behauptet, ich fände ihn einfach cool. Heute weiss ich, dass “cool” oft einfach das Wort war, das ich für Gefühle benutzte, die ich noch nicht einordnen konnte.

    Kurz darauf folgte Tim Sander als Kai Scholl bei Gute Zeiten, schlechte Zeiten.

    Auch hier war es wieder nicht bloss das Aussehen. Es war diese Mischung aus Selbstbewusstsein und Verletzlichkeit. Rebellisch, aber sensibel. Lässig, aber nahbar.

    Und wenn ich ehrlich bin, erkenne ich heute noch etwas anderes: Schon damals hatten Skater bei mir praktisch automatisch einen Bonus. Diese Mischung aus Freiheit, Lockerheit und einem Hauch von “Ich mache mein eigenes Ding” fand ich unglaublich faszinierend.

    Wenn ich heute auf diese drei Crushes zurückblicke, erkenne ich ein Muster.

    Keiner von ihnen war der perfekte Held.

    Mich haben Männer angezogen, die Ecken und Kanten hatten. Männer, die Humor zeigten. Die verletzlich sein durften. Die nicht nur stark wirkten, sondern auch menschlich.

    Vielleicht erklärt das sogar ein bisschen, was mich bis heute an Menschen interessiert.

    Was mich an diesen Erinnerungen aber am meisten berührt, ist etwas anderes.

    Wie früh wir oft schon wissen, wer wir sind.

    Nicht bewusst. Nicht in Worten. Sondern irgendwo zwischen Spielzeugkisten, Fernsehserien und Nachmittagen vor dem Bildschirm.

    Die eigene Identität kommt selten mit einem grossen Aha-Moment. Sie zeigt sich in kleinen Blicken. In Figuren, die uns länger beschäftigen als andere. In Menschen, bei denen wir plötzlich genauer hinschauen. Und oft dauert es Jahre, bis wir verstehen, warum.

    Deshalb musste ich lächeln, als ich diese Geschichten für das Display Magazin aufgeschrieben habe.

    Sie handeln oberflächlich von einem Plastik-Soldaten und zwei Fernsehschauspielern.

    Eigentlich handeln sie aber davon, wie leise Selbstfindung beginnen kann. Und dass unser jüngeres Ich manchmal schon sehr genau wusste, was unser erwachsenes Ich erst viel später verstehen würde.

  • Warum ich mir das reMarkable Paper Pro Move gekauft habe

    Warum ich mir das reMarkable Paper Pro Move gekauft habe

    Weniger Apps, mehr Fokus: Warum ich mir das reMarkable Paper Pro Move gekauft habe

    Ich habe mir vor zwei Tagen das reMarkable Paper Pro Move gekauft, weil ich gemerkt habe, dass ich etwas anderes brauche. Etwas Ruhigeres. Etwas, das mich unterstützt, statt ständig Aufmerksamkeit von mir zu verlangen. Gerade mit ADHS merke ich schnell, wenn digitale Tools irgendwann mehr Energie kosten, als sie eigentlich sparen sollten.

    Das Lustige ist: Ich war selbst mitten daran, eine Tasklist-App zu entwickeln. Die Idee dahinter war gut, und ich finde das Konzept noch immer spannend. Aber während ich daran gearbeitet habe, habe ich gleichzeitig gemerkt, dass selbst eine bewusst reduzierte Produktivitäts-App für meinen persönlichen Use Case nicht ganz das trifft, was ich eigentlich suche. Irgendwann ist selbst die beste App halt wieder eine App – mit Menüs, Optionen, Einstellungen und dem kleinen Risiko, sich doch wieder in „Produktivität“ statt in der eigentlichen Aufgabe zu verlieren.

    Genau deshalb hat mich das reMarkable Paper Pro Move angesprochen. Kein App Store, keine Notifications, keine tausend Funktionen. Einfach schreiben, lesen und organisieren. Mehr nicht. Und genau dieses „Mehr nicht“ fühlt sich gerade überraschend richtig an.

    Natürlich kann ich nach zwei Tagen noch kein endgültiges Fazit ziehen, aber ich merke jetzt schon, dass sich etwas verändert. Gedanken landen schneller an einem Ort. Ich greife wieder öfter zum Stift. Ideen bleiben nicht mehr irgendwo zwischen Notizen-App, Handy und losem Papier hängen. Das Schreiben fühlt sich direkter an und irgendwie bewusster, fast so, als würde mein Kopf etwas langsamer werden dürfen.

    Was ich besonders spannend finde: Die Begrenzung wirkt nicht einschränkend, sondern befreiend. Wir sind so daran gewöhnt, dass Geräte immer mehr können müssen, aber ich habe langsam das Gefühl, dass mein Gehirn eigentlich vom Gegenteil profitiert. Weniger Möglichkeiten bedeuten weniger Entscheidungen. Weniger Entscheidungen bedeuten weniger mentale Reibung. Und weniger mentale Reibung bedeutet oft mehr Fokus.

    Auch das Lesen fühlt sich anders an. Auf dem Handy verliere ich schnell die Konzentration, weil immer irgendetwas wartet. Hier gibt es nur den Text. Kein schnelles Wechseln zwischen Apps, keine kleinen Unterbrechungen. Einfach lesen.

    Vielleicht ist genau das der Punkt, der mich im Moment so anspricht: Das Gerät versucht nicht, mich möglichst lange zu beschäftigen. Es versucht nicht, meine Aufmerksamkeit festzuhalten. Es ist einfach da, wenn ich etwas festhalten oder lesen möchte, und verschwindet danach wieder in den Hintergrund.

    Und vielleicht ist das gerade für ein ADHS-Gehirn gar keine so schlechte Idee.

  • I Didn’t Expect to Fall Back in Love with Pebble

    I Didn’t Expect to Fall Back in Love with Pebble

    It started almost by accident. Just a small idea, something quick to try. I opened the Pebble smartwatch SDK again, not really expecting anything, just curious what it would feel like to build for it now.

    And then I didn’t stop.

    There was something about it that immediately felt different. No pressure to build something big. No sense that it had to scale or turn into a full system. Just a tiny screen, a few buttons, and a question: what is the smallest thing that could still feel meaningful?

    The first thing I built was playful. ImproHelper for Pebble. You press a button and suddenly you have a scene — a setting, a role, a tone. It feels almost like pulling a spark out of nowhere. Something you can use in a workshop, or just to get unstuck for a moment. It doesn’t try to be anything more than that, and maybe that’s exactly why it works.

    Then things shifted a bit. The second app, Tiny RPG Day, became more personal. It takes something abstract — how you feel, your energy, your focus — and turns it into a small character. Not in a gamified, achievement-driven way, but more like a gentle translation. On a heavy day, you might become a “Soft Alchemist,” low on energy but still emotionally steady. On another day, something more chaotic, more active. It doesn’t fix anything. It just gives you a different way to look at where you are.

    And then there’s StillTime. That one almost doesn’t feel like an app at all. It’s just a watchface. Time, and two lines underneath. A short vibe. A quiet prompt. Sometimes it says something like “soft but steady,” and below that, “what do you notice?” There’s nothing to do. No interaction needed. It just sits there, gently, like a layer underneath the day.

    Somewhere along the way, I realized that this was the part I had been missing. Building things that are small on purpose. Things that don’t try to capture attention, but instead fit into the small gaps that already exist. A glance. A moment. A thought that passes through.

    It’s a very different kind of making. You’re not designing a product, really. You’re designing a feeling. Something that appears for a second and then disappears again, but leaves a trace.

    Now I’m waiting for my Pebble Time 2 to arrive, hopefully soon. And it’s funny — I’m not excited in the usual way. Not because of features or performance. Just because I want to wear these small things I made. To see them exist in the place they were meant for.

    I didn’t expect to get pulled back into this. But maybe that’s the point. Sometimes the most interesting things aren’t the ones that try to be big. They’re the ones that stay small, and quiet, and just… there.

    And right now, that feels exactly right.

  • Kleine Erfolge

    Kleine Erfolge

    In der Sozialpädagogik sprechen wir oft über grosse Ziele. Entwicklung, Selbstständigkeit, Fortschritt. Diese Begriffe sind wichtig, aber im Alltag meiner Arbeit zeigen sich Veränderungen meistens anders.

    Sie beginnen klein.

    Ich arbeite mit Kindern in einem Internat einer Sprachheilschule. Viele dieser Kinder haben bereits erlebt, dass Dinge nicht so funktionieren wie bei anderen. Sprache ist schwierig. Wörter kommen nicht so schnell. Sätze bleiben hängen. Gedanken sind da, aber sie lassen sich nicht immer so ausdrücken, wie man es möchte.

    Das hat Konsequenzen, die weit über Sprache hinausgehen.

    Wenn Kommunikation schwierig ist, entstehen schneller Missverständnisse. Frustration baut sich schneller auf. Konflikte eskalieren schneller. Ein Kind möchte vielleicht erklären, warum es wütend ist oder was gerade unfair war – findet aber nicht die richtigen Worte. In solchen Momenten kann sich ein Gefühl von Hilflosigkeit entwickeln.

    Und aus Hilflosigkeit entstehen manchmal Reaktionen, die von aussen schwer zu verstehen sind.

    Manche Kinder ziehen sich zurück. Andere werden laut oder impulsiv. Wieder andere versuchen, Situationen zu vermeiden, in denen sie sprechen müssen. Hinter all diesen Reaktionen steckt oft derselbe Kern: die Erfahrung, dass Kommunikation schwierig sein kann.

    Wenn ein Kind immer wieder erlebt, dass etwas nicht klappt, entsteht langsam eine innere Überzeugung. Die Überzeugung, dass es vielleicht besser ist, es gar nicht erst zu versuchen.

    Genau hier werden kleine Erfolge wichtig.

    Ein kleiner Erfolg kann etwas sehr Einfaches sein. Ein Kind schafft es, einen Satz fertig zu sagen, obwohl es zwischendurch stockt. Ein anderes versucht ein Wort noch einmal, nachdem es beim ersten Mal nicht funktioniert hat. Zwei Kinder geraten in einen Konflikt, aber statt sofort laut zu werden, bleibt ein Moment Zeit zum Reden.

    Von aussen betrachtet wirken solche Situationen oft unscheinbar. Sie gehen im Alltag fast unter. Für die betroffenen Kinder können sie jedoch eine grosse Bedeutung haben.

    Denn in diesen Momenten passiert etwas Entscheidendes: Ein Kind erlebt, dass etwas gelingt.

    Nicht perfekt. Nicht mühelos. Aber ausreichend.

    Diese Erfahrungen sind wichtig, weil sie langsam das Selbstbild verändern können. Wenn ein Kind merkt, dass etwas funktioniert, entsteht eine neue Möglichkeit zu denken: Vielleicht kann ich das doch.

    Diese Veränderung passiert selten plötzlich. Sie entwickelt sich leise, Schritt für Schritt. Ein bisschen mehr Mut, etwas zu sagen. Ein bisschen mehr Vertrauen in die eigenen Fähigkeiten. Ein bisschen mehr Geduld mit sich selbst.

    In der sozialpädagogischen Arbeit bedeutet das oft, den Blick bewusst auf diese kleinen Fortschritte zu richten. Nicht nur auf das, was noch schwierig ist, sondern auch auf das, was bereits gelingt.

    Das bedeutet auch, Erwartungen so zu gestalten, dass Erfolgserlebnisse möglich werden. Nicht indem man Anforderungen reduziert, sondern indem man Situationen schafft, die erreichbar sind. Situationen, in denen Kinder erleben können, dass sich Anstrengung lohnt.

    Manchmal sind es genau diese kleinen Momente, die langfristig den grössten Unterschied machen.

    Ein Satz mehr als gestern.

    Ein Versuch mehr als letzte Woche.

    Ein Konflikt, der etwas ruhiger endet als beim letzten Mal.

    Aus solchen Erfahrungen entsteht langsam etwas Grösseres: Vertrauen in die eigene Fähigkeit, Herausforderungen zu bewältigen.

    Vielleicht ist genau das eine der wichtigsten Aufgaben in der sozialpädagogischen Arbeit. Räume zu schaffen, in denen kleine Erfolge überhaupt möglich sind.

    Denn Veränderung beginnt selten mit grossen Durchbrüchen. Sie beginnt mit kleinen Schritten, die plötzlich zeigen: Es geht doch.

  • Small Successes

    Small Successes

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    In social pedagogy, we often talk about big goals. Development. Independence. Progress. These concepts are important, but in the everyday reality of my work, change usually looks different.

    It starts small.

    I work with children in a boarding setting at a speech and language school. Many of these children have already experienced that things do not work for them in the same way they seem to work for others. Language can be difficult. Words do not always come easily. Sentences get stuck. Thoughts are there, but expressing them is not always simple.

    And that affects much more than just speech.

    When communication is difficult, misunderstandings happen more quickly. Frustration builds faster. Conflicts escalate more easily. A child might want to explain why they are angry or what felt unfair in a situation, but they cannot find the words to say it.

    In those moments, a feeling of helplessness can emerge.

    And from helplessness, reactions often follow that are difficult to understand from the outside.

    Some children withdraw. Others become loud or impulsive. Some try to avoid situations where they might have to speak. Behind many of these reactions lies the same core experience: communication can feel like a struggle.

    If a child repeatedly experiences that things do not work, something else slowly develops — the belief that it might be better not to try at all.

    This is where small successes become important.

    A small success can be something very simple. A child manages to finish a sentence even though they hesitate in the middle. Another child tries to say a word again after it did not work the first time. Two children get into a conflict, but instead of immediately shouting, there is a moment where conversation becomes possible.

    From the outside, these moments can seem insignificant. They pass quickly in the flow of everyday life. But for the children themselves, they can mean a great deal.

    Because in these moments something important happens: a child experiences that something works.

    Not perfectly.

    Not effortlessly.

    But well enough.

    These experiences matter because they slowly begin to change how a child sees themselves. When something works, even in a small way, a new thought becomes possible: maybe I can do this after all.

    This kind of change rarely happens suddenly. It develops quietly, step by step. A little more courage to say something. A little more trust in one’s own abilities. A little more patience with oneself.

    In social pedagogical work, this often means consciously paying attention to these small moments of progress. Not only focusing on what is still difficult, but also noticing what is already working.

    It also means shaping expectations in a way that allows success to happen. Not by lowering standards, but by creating situations that are achievable. Situations in which children can experience that their effort leads somewhere.

    Sometimes these small moments are the ones that make the biggest difference in the long run.

    One more sentence than yesterday.

    One more attempt than last week.

    A conflict that ends a little calmer than the last one.

    From experiences like these, something bigger slowly grows: trust in one’s ability to face challenges.

    Perhaps that is one of the most important tasks in social pedagogical work — creating spaces where small successes can happen at all.

    Because real change rarely begins with big breakthroughs.

    It begins with small steps that suddenly show: it is possible after all.

  • Wenn Energie nicht unendlich ist

    Wenn Energie nicht unendlich ist

    Lange Zeit habe ich – still und unhinterfragt – geglaubt, dass Energie etwas ist, das man immer noch ein bisschen weiter dehnen kann.

    Man ist müde, also zieht man durch.

    Man ist überfordert, also reisst man sich zusammen.

    Ausruhen kann man später.

    Diese Vorstellung ist überall. Sie steckt in unserer Arbeitskultur, in unserem Verständnis von Produktivität, Motivation und sogar Selbstfürsorge. Streng dich mehr an. Sei diszipliniert. Erhol dich am Wochenende.

    Doch dieses Narrativ zerbricht in dem Moment, in dem Energie endlich wird – auf eine Weise, mit der man nicht verhandeln kann.

    Vor einiger Zeit wurde bei einer mir sehr nahestehenden Person ME/CFS diagnostiziert. Zu erleben, was diese Diagnose bedeutet, war ernüchternd. Nicht nur wegen der Krankheit selbst, sondern auch wegen ihrer Unsichtbarkeit – und weil unsere alltäglichen Systeme kaum eine Sprache dafür haben.

    Gleichzeitig beschäftige ich mich immer mehr damit, mich selbst als neurodivergente Person besser zu verstehen. Und auch wenn die Erfahrungen unterschiedlich sind, wurde mir schnell klar:

    Es gibt eine gemeinsame Realität – begrenzte Kapazität.

    Der Irrglaube vom „einfach weniger machen“

    Oft sprechen wir über Energieprobleme, als wäre es eine Frage der Balance:

    „Mach halt ein bisschen weniger.“

    „Hör besser auf deinen Körper.“

    „Priorisiere anders.“

    Diese Ratschläge gehen von einem stabilen Ausgangspunkt aus. Sie setzen voraus, dass sich alles wieder einpendelt, wenn man genug Pausen macht.

    Für viele Menschen ist das nicht die Realität.

    Bei ME/CFS ist Energie nichts, was einfach „leer wird“. Sie kann komplett kippen, wenn eine unsichtbare Grenze überschritten wird. Und die Konsequenzen zeigen sich nicht immer sofort. Man kann sich im Moment noch „okay“ fühlen – und Tage später dafür bezahlen.

    Auch bei vielen neurodivergenten Menschen ist Kapazität endlich, nur auf andere Weise. Kognitive Belastung. Soziales Maskieren. Sensorische Überreizung. Entscheidungserschöpfung. Nach aussen wirkt alles funktional, während das innere System längst am Anschlag ist.

    In beiden Fällen geht es nicht um fehlende Motivation.

    Es geht um Systeme, die unbegrenzte Energie voraussetzen.

    Was fehlt: eine Sprache für Grenzen

    Eines der schwierigsten Dinge – sowohl bei chronischer Erkrankung als auch bei Neurodivergenz – ist nicht die Erschöpfung selbst, sondern das Fehlen einer gemeinsamen Sprache für Grenzen.

    Wie erklärt man, dass:

    • ein „Nein“ heute nichts Emotionales ist, sondern strukturell?
    • eine kleine Tätigkeit bedeuten kann, morgen gar nichts mehr zu können?
    • Ruhe kein Luxus ist, sondern Schadensbegrenzung?

    Ohne Sprache entsteht Schuld.

    Ohne Werkzeuge bleibt nur Raten.

    Ohne Verständnis bleibt nur Durchhalten.

    Und genau dieses Durchhalten richtet oft Schaden an.

    Ich habe angefangen, etwas zu bauen – nicht um zu reparieren, sondern um wahrzunehmen

    Ich bin jemand, der Dinge baut. Wenn ich etwas nicht verstehe, versuche ich es zu strukturieren. Wenn etwas chaotisch wirkt, versuche ich, es sichtbar zu machen.

    Im Moment arbeite ich an etwas – ruhig, vorsichtig – nicht weil ich glaube, dass Technologie chronische Erkrankungen oder Neurodivergenz „lösen“ kann, sondern weil ich glaube, dass sie helfen kann, Muster zu erkennen, bevor sie wehtun.

    Es geht nicht um Optimierung.

    Es geht um Erlaubnis.

    Die Erlaubnis, aufzuhören, bevor etwas kippt.

    Die Erlaubnis, Energie als endlich zu behandeln – nicht als persönliches Versagen.

    Die Erlaubnis zu sagen: „Das war genug“, ohne sich rechtfertigen zu müssen.

    Ich tue das, weil ich gesehen habe, wie zerstörerisch es ist, wenn Grenzen ignoriert werden – von Systemen, von Arbeitswelten, von gut gemeinten Erwartungen und von uns selbst.

    Und ich tue es, weil ich weiss, wie schwer es als neurodivergente Person sein kann, den eigenen inneren Signalen zu vertrauen, wenn die Welt einem ständig sagt, dass sie falsch sind.

    Es geht nicht darum, sanfter mehr zu leisten – sondern sicher weniger

    Das ist ein feiner, aber entscheidender Unterschied.

    Viele Werkzeuge wollen helfen, mehr zu schaffen, ohne auszubrennen.

    Was oft fehlt, sind Werkzeuge, die helfen, gar nicht erst auszubrennen – selbst wenn das bedeutet, weniger zu tun.

    Diese Verschiebung ist wichtig.

    Sie macht Ruhe zu einer Strategie.

    Sie macht Grenzen zu Information.

    Sie macht „energiearme“ Tage zu Daten – nicht zu Niederlagen.

    Ich habe keine fertigen Antworten – aber das Problem ist real

    Ich schreibe das nicht als Expert*in.

    Ich schreibe es als jemand, der langsam und manchmal schmerzhaft lernt, dass Energie nicht für alle gleich funktioniert – und dass so zu tun, als wäre sie es, echten Schaden anrichtet.

    Wenn dich das anspricht, bist du nicht kaputt.

    Und wenn nicht, hoffe ich trotzdem, dass es ein wenig Neugier und Empathie hinterlässt.

    Manche Menschen leben in einer Welt, in der sich Energie über Nacht auffüllt.

    Andere nicht.

    Es ist Zeit, dass unsere Werkzeuge – und unsere Erwartungen – das widerspiegeln.